confissão diária.

Trapos e essa imundice que você carrega. Se lateja sobre a dor de ser tão feio, e sujo. É ridícula essa sua aparência. Seus atos, pedinte, são a descrição da sua vida. E eu, sentado, acomodado, comendo. Te vejo sobre a reflexão do espelho, a mesma que mostra a lacuna entre nós.

Deixando meus preconceitos para lá, tento te entender. Esquecer dessa miséria que vejo e compreender, de alguma forma, a sua vida. Você não deve ter nascido assim. Essa sua aparência depressiva, que nos impulsiona para o mesmo abismo, não nasceu junto a ti. Esse cabelo, como corte de arrancado, não provém da sua natureza. E esses seus olhos que refletem uma vida tão mal vivida. Não, não era para ser assim.

Vejo que minha análise não faz mais sentido, já sempre eu o traste. E por tudo o que vejo e tudo o que hoje me tornei, procuro achar-me. E esqueço-te na sua mediocridade, na sua realidade; no nosso contraste. E percebo que já não sou capaz de deixar os meu conceitos, os meus ideais.

E termino minha confissão relembrando-me que somos, ainda que seja tão difícil de perceber, humanos. Que o coração bate e a lágrima chora. E que assim Fernando, eu possa encarnar na tua Pessoa e dizer: "Senhor, livra-me de mim". E seja o começo...Do fim.

Não me toque!

pôr da chuva.

Com a barba por fazer, João acordou aos berros escoantes de seu pai. A luz escandecente, irritante e corrosiva o torturava. E cada palavra ecoava em sua cabeça como uma batida de martelo, invencível. O despertador tinha falhado. Aquela porcaria velha já não era tão mais eficiente como há 4 anos atrás.

João, meio tonto, meio sonolento, acordou seguido por ódio. Depois de alguns segundos os ouvidos já estavam começando a sentir os sons e a chuva batia na janela cinza, mostrando como aquela segunda-feira iria de ser. Talvez, por ser segunda, João marcara aquele dia como o último em sua vida, tão trabalhosa.

Esqueceu, pelo prazer. Pelo gozo de não querer, não poder. E por tal, não acordou. Suspirou na cama, no sonho. E o banho, o acordar, o despertar e os berros já não existiam. Então dormiu ao som da chuva de novo, com a barba...Por fazer.

.

Perdido. Ponto. Preto. Escuro.

ESTRANHO, SUSPENSE

sangue.ferido.

atrás...Do armário.

óptica.

Maior desejo seria ficar a sós com você. Te perguntar coisas que só de pensar se transformam em medo, em suor descompassado. É coração que bate desfreado, incerto de dar errado. Esse é o meu amor por você.

Na areia, nos dedos, na metáfora, você se escreve, se sente, se compara. E não entende, por mais bonitas que sejam as palavras, que eu te amo. E que é sincero. Pela dor da amargura dos outros, você se sente inconquistável, e não é por não ser bela, mas pelo medo de amar. Pelo receio de me amar.

Nas quintas, em tardes...

Nos BaREs
Há um não diálogo, cotidiano.
-

Ô Francisco, venha cá! Me diga...Qual foi o resultado do jogo?

De novo?

...

Ih colega, tá complicado, viu?

à flor da pele.

liberdade, como de dirigir o carro sem ser 'preso': Não tem preço! (até tem)

hoje curioso, menino;
amanhã...Estuprador, homem.

em juramento.

O problema é que eu juro... Jurei.

pedra sobre v.

Foi em um domingo, próximo ao meio dia. O pai a agarrava como sua pedra mais preciosa, os tempos de 'bom gado' já tinham partido, e ele não poderia deixa-la a ver navio, por aí. O sol, quase perpendicular sobre seus pés, contrastava a realidade dura, fértil. Atrás estavam homens, um tanto quanto brancos demonstrando sua original natureza.

A correria estava por toda a região. E sobre o chão estava a terra, branca de susto pelos tiros e granadas. A poeira se espalhara sobre a velocidade do medo, que atordoava aquele povo. O pai já não possuía mais aquele sentimento de terror, o desespero já tinha-lhe agarrado com a mais poderosa fúria.

Sua pedra, a qual ele tanto guardava com a mais sincera afeição, havia rachado. Era mais frágil que o diamante, muito menos resistente. Porém, muito mais valiosa. Agora, tudo estava perdido. Ela o agarrara em seus braços e ele nem a olhava. Branca, não como a terra nem como os homens europeus, amolecia sobre o colo do pai. A falta de força e muito mais de consciência fizeram desta criança mais uma vitima da guerra.

Agora já não havia mais acampamentos médicos, nem tanto os voluntários que pelo suspiro da morte também fugiram. O pai não conseguiu nem ao menos vê-la dar seu último suspiro. Ela, agora sim estava como uma pedra preciosa, branca, intacta, frígida pela vida. E quem sabe, até poderia ter algum valor. Pelo menos estaria, ao menos uma vez, nas estatísticas da mídia estadunidense. E quem não quer estar nessa tão importante posição? Mesmo que branco, mesmo que pedra, mesmo que...Morta.

sinestesia pessoal.

O filme, preto e branco como deveria ser, era um ilustração da genialidade. Pelo cansaço, o garoto dormiu no sofá preto, e o couro se estendeu grudando em sua pele clara. Quando acordou, irritado, chamou os pais, alegando que já estava atrasado e que o show iria começar.

Não se sabe se seu verdadeiro interesse era ver os amigos antigos, cumprimentar aqueles que não conhecia ou apenas ver aquele lindo espetáculo. O que interessava, no momento, era pegar as chaves, se apresar e correr até o local.

O garoto, chegando lá, se deparou com o susto de não ter o ingresso. Mas, lembrou que os deixou no encosto da porta de seu carro. Voltou correndo, os pegou e entrou, temendo que algo já tivesse iniciado. Felizmente, nada havia ocorrido e até o tempo deu uma vaga para os apertos de mão.

Quando se apagaram as luzes o garoto tentou se concentrar. Daquele dia não passava. Parou. Respirou e fechou os olhos. Pensou nas mais diversas coisas, menos no que deveria ou queria. Depois de alguns cânticos ele começou a sentir indícios de sentido. Não reparou muito bem se era sua imaginação. Naquela hora, apenas sorriu, por dentro.

Ele então ficou ali, estático algumas vezes, espontâneo em outras e sempre pensava o por que de tudo aquilo. Se estava tão longe, como conseguira, ou por que estava tudo tão natural. Lá pela quarta ou quinta canção ele revelou-se. Deu de si tudo, e de tudo se deu. A voz se espalhava naquela multidão e os olhos só enxergavam uma coisa.

O estranho não foi perceber sua naturalidade. O estranho foi sentir aquela chama, mesmo que tímida, surgindo outra vez. Não era de se surpreender o medo de dar tudo errado, pelo ociosidade que o predominou por tanto tempo. Mas aquela tímida chama foi crescendo, e mesmo que pequena, apresenta resquícios de um novo começo.

Esperaremos, juntos, então.