óptica.

Maior desejo seria ficar a sós com você. Te perguntar coisas que só de pensar se transformam em medo, em suor descompassado. É coração que bate desfreado, incerto de dar errado. Esse é o meu amor por você.

Na areia, nos dedos, na metáfora, você se escreve, se sente, se compara. E não entende, por mais bonitas que sejam as palavras, que eu te amo. E que é sincero. Pela dor da amargura dos outros, você se sente inconquistável, e não é por não ser bela, mas pelo medo de amar. Pelo receio de me amar.